En passant

Après le billet précédent, j'ai continué de travailler sur Le temps. Comme il arrive souvent, la correspondance entre la mélodie et les mots a entraîné des changements. Comme il arrive souvent, ma réflexion m'a amenée à changer d'idée sur certains points. Notamment, exit le berceau. De toute façon, il n'avait été placé dans le vers que pour finir, il m'agaçait depuis son apparition. Il ouvrait des directions qui n'allaient nulle part. Voici donc la nouvelle version.

Je l'ai relue une autre fois avant de la présenter ici. À l'atelier d'écriture de jeudi dernier, l'animateur, Mario Chénart, a relaté une remarque d'une songwriter extrêmement reconnue et respectée  every line must bring something new (chaque ligne doit apporter quelque chose de neuf). Et Mario d'ajouter : des fois, faut se dire, ok, arrête les synonymes, là, t'en vas-tu quelque part avec ça ? Je pense que ça s'en va quelque part, qu'il y a un portrait de construit à partir des petites détails qui s'ajoutent. Les deux derniers vers de chaque couplet marquent une vraie conclusion (c'est la raison pour laquelle la clef a changé de place - quoique je l'aimais bien aussi en dernier, une chute que je trouvais surprenante et évocatrice.)

– J'espère que ça vous intéresse, l'évolution d'une chanson, parce que c'est un processus que moi, je trouve intéressant de vous raconter. Et c'est mon blogue.)

LE TEMPS

COUPLET 1

Le temps, c’est un bouquet épanoui

Le temps, c’est une fleur flétrie

Le temps, c’est une lettre passionnée

Le temps, c’est quelques mots fanés

Le temps, c’est une porte verrouillée

Le temps, c’est une clef rouillée

Le temps, c’est une folie éperdue

Le temps, c’est un rappel confus

COUPLET 2

Le temps, c’est un chagrin bien caché

Le temps, c’est une larme séchée

Le temps, c’est un amour interdit

Le temps, c’est une bague ternie

Le temps, c’est la brûlure d’un rejet

Le temps c’est un prénom muet

Le temps, c’est une hantise illusoire

Le temps, c’était un songe d’un soir

PONT
Le temps se compte en heures ou en minutes

Le temps, se compte en fleurs ou bien en chutes

Le temps se compte en jours ou bien en nuits

Le temps, c’est l’enamour ou bien l’ennui

REFRAIN

Le temps, c’est un coffret

Rempli de regrets de secrets

Aujourd’hui disparus

Qu’on ne reconnaît plus

Le temps, c’est une histoire

Souvent bien dérisoire

Avec ses vaines victoires avec ses désespoirs

Le temps s’enfuit de nos mémoires

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